Der Schwan.

Diese Mühsal, durch noch Ungetanes
schwer und wie gebunden hinzugehn,
gleicht dem ungeschaffnen Gang des Schwanes.
Und das Sterben, dieses Nichtmehrfassen
jenes Grunds, auf dem wir täglich stehn,
seinem ängstlichen Sich-Niederlassen -:
in die Wasser, die ihn sanft empfangen
und die sich, wie glücklich und vergangen,
unter ihm zurückziehn, Flut um Flut;
während er unendlich still und sicher
immer mündiger und königlicher
und gelassener zu ziehn geruht.

RMR: Der Schwan

Wir gehen die Straße vom Isarhochufer hinunter, neben uns staut sich der Feierabendverkehr. Es fließt nichts, Flut um Flut. Tropfen um Tropfen. Gelassen geruht niemand zu ziehen. Was der Schwan bei diesem Anblick wohl denkt?

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Veröffentlicht in Leben

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